Soy antigua

-NAvenzard-

Yo ya sé cómo es esto.

Mirá que le doy vueltas al asunto y no consigo modificarlo. No sé si es mi lado oscuro, no sé si es la punta de la realidad a la que no le encuentro remedio, salida o cura, no sé si soy yo que no me dejo engatusar con discursos demasiado ingenuos…Y digo demasiado, porque si hay alguien ingenua en este mundo, soy yo. Han de creerme, soy naif. Soy una pinturita. Pero no como vidrio, se entiende no? Puedo ser ingenua, pero no pavota. Con decir que tengo los años suficientes como para no ser bobalicona, que se cree cualquier zanata está bien. Después de haber vivido  ya no podés no ver, no entender, no saber, no tener opinión formada, no podés vivir en un tupper

(con lo que me gustan a mi los días de burbujas)

No podés ignorar que te tapa el mar cuando estás respirando cornalitos, es casi grotesto. Pero asomás la napia, olés el perfume real del medio ambiente social, político y cultural y te querés zampar de cabeza otra vez en el fondo del tupper, porque esto es agua cloacal! Pero tampoco me gusta vivir sumergida porque a la larga me ahogo.
Me siento bastante amargada por haber vivido equivocada hasta acá, cuando ya no me quedan muchas ganas de ser posmoderna o progre. O lo que se entiende hoy por posmodernidad. Fui un error de mis padres que me educaron mal (pobres viejos con lo que les costó educarme bien, o al menos lo que para ellos era bueno) y luego un error mío que viendo lo mal educada que era, no aprendí mejores valores que seguir creyendo en el hacer cotidiano, en la familia, en los amigos, en el barrio, en la honestidad, en la palabra dada, en la mano extendida, en la sonrisa, en la mirada del otro, en la verdad. ¿Son valores perimidos? No sé, tal vez sea muy muy antigua, y haya nacido en un tiempo que no era el mío. Vivo bastante desencajada. No sé de qué va el éxito tal como se lo concibe hoy día, vivo confundida. Y la felicidad de la que tanto se habla, esa cosa insulsa que se ostenta en fotos-viajes-cruceros-libros-publicidades y demás ñoñadas, me suena a cosa fabricada con plástico, como todo lo que abunda en los basurales y me mortifica, porque tener momentos de felicidad es algo en lo que sí creo, pero perdóname la tristeza, si hay motivos para estar triste o preocupada o desencajada o confundida.

Por mas chapa y pintura que me haga, lo de adentro no se modifica con formulas de filosofía barata y zapatos de goma.

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Boletos


Hace mucho que no los invito a pasar por BOLETOS 
Si, tienen ganas, allí hay algo de poesía

...por acá, nada.

Estoy presa de mí.

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Nieve



Cuando encontré tus versos olvidados en ese cajón, supe de mi. Te vi atrás de todo eso, flotabas en el aire, fantasmal. Danzando como el humo de mi café, haciendo medias nubes. Te presté mis ojos, te di mis manos, quité el tiempo que te cubría de polvo hasta que la mañana se hizo blanca. Y podés estar tranquila, supe ver esos ojos que vos esperabas subidos a los altos edificios de tu barrio. Impiadosos ojos que te dejaron morir sola, nieve. 

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Anzuelo



De aquella orilla lo que siempre vuelven son sus fantasmas destejidos. Esporádicos restos de una memoria anzuelo.
Evocación de los dientes en la carne y el tajo.
De esas horas lo que flota como tibio aliento es el moho de la tarde, aquí en mi cuello. Tarde que vuelve como una ola que no puede olvidar 
el muro que prometió rasgar.
Y sin embargo
secreta
muda
me volví puñal
hondura
charco.
Ay de aquella orilla inerte, fría de mí, sola.
Filo de aroma fuerte tras la ventana ardiente
que me convierte en espía
de mí.

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Opresión


Otra vez
los 
peces desiertos 

llegan

a este corredor de viento
con sus grandes
ojo
de arena 
muerta
.

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Nublada



Otra vez el frío se pobló de habitaciones y mi cuerpo se puso a temblar como una cuerda recién tensada. Entre huecos oscuros, destechados y solos, transito el día haciendo que el mundo de a ratos me pertenezca un poco. Entre los diarios y la radio y los libros y las cosas me hundo perdiendo el interés. Me hago jirones en el vaivén de las horas grises. Me voy nublando sin amenazas de lluvia.


¿Y si dejo la mustia cáscara tirada ahí?
¿Y si la pongo a vivir su existencia de envoltorio y me voy?
¿Quién preguntará por mí?

No sé por dónde ando ahora
es muy extraño este suelo de aire que piso sin alas 
camino 
sobre
 el sueño 
de anoche 
me cruzo a los espectros de un pasado que no 
 un número de teléfono que 
olvidé 
una calle que se reinventó borrando mis pisadas. 

Pateando las veredas me voy preguntando 
con qué palabras voy a decir 
estas nubes vagas


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